Пробуждающий сон.

Пробуждающий сон.

Я ребёнок играю с двумя другими детьми, мальчиком и девочкой, в войнушку, в просторной, многокомнатной квартире. У меня довольно скорострельный пистолет, с вместительной обоймой, стреляющий пластмассовыми пульками. У другого мальчика револьвер, пульки больше, меньшая вместительность барабана, но бьёт намного больнее. А девочка просто бегает и кричит, с какой-то деревяшкой в руках – подобием оружия. Вроде бы она сестра этого мальчика и потому в его команде.
Мы бегаем, стреляемся, кричим, всем весело. Ни в кого сильно не попадает, да и не в попадании наша цель, а в создании атмосферы военных действий, мы дети.
Но всё меняется когда Я попадаю мальчику в руку, в которой он держал свой револьвер. Он роняет его. И они с сестрой с криком: «Отступаем!», убегают в соседнюю комнату.
Их отступление приводит меня в дикий восторг. Но ещё большую радость приносит мне, держать в руках два пистолета. Чувствую власть, которая придаёт мне некую эйфорию и я уже забыл, что они мои друзья, и мы лишь играем. Я хочу продемонстрировать свою силу. А они лишь мишени.
Захожу в ту комнату. Они встречают меня с поднятыми руками и улыбками на лицах, со словами: «Сдаёмся».
Но это меня никак не устраивает. Игра закончится, когда Я скажу.
Я отрицательно верчу головой, с улыбкой садиста, приближаюсь и начинаю стрелять. Сначала Я промахиваюсь. Но вот Я подхожу в упор и стреляю уже наверняка, попадая им в лицо, руки, тело. Начинаются дикие крики, слёзы. Но меня это не трогает. Я продолжаю стрелять, воображая себя героем, истребляющим нечисть.
Вот в револьвере закончились пульки, Я отбрасываю его. И в этот момент мне в голову прилетает та деревяшка, с которой носилась девочка. «Ай!». И вот я снова ребёнок.
Я убегаю в другую комнату, через одну, где есть зеркало. У меня на лбу маленькая ранка, из которой виднеется кровь. Вот на глазах появляются слёзы, а в горле стаёт ком от обиды: «Мы ведь просто играли…».
Я забегаю к ним в комнату, кидаю пистолет на пол с криком: «Я больше не играю!», и убегаю обратно, в дальнюю комнату, плакать.
Но через некоторое время, прибегают и они, у каждого по пистолету, а на лицах улыбки, вместе с ещё не высохшими слезами.
- « Я же сказал, что больше не играю!».
В ответ лишь оскорбления и угрозы.
И вот они подошли в упор и стали стрелять, выискивая места, где мне будет больнее всего.
Я рыдаю и кричу во всё горло, от боли и несправедливости…

…Я просыпаюсь, вскакиваю с постели, с желанием побежать к матери и пожаловаться на своих обидчиков.




Заключение.

Мы все чувствуем лишь свою боль и не чувствуем боль других, боль которую иногда мы и причиняем.
Понять человека и почувствовать его боль, можно лишь увидев в нем себя, осознав что вы одинаковы, он точно также чувствует боль или радость, а различны лишь ваши жизненные пути, и как следствие мировоззрение.
Потому и говорят: «Поступай с другими, так как хочешь, чтобы поступали с тобой».
Ведь все мы живые люди, нет персонажей.

Здравствуйте! Давно хотел тут что-нибудь выложить, да всё откладывал. А данный "текст" я написал несколько лет назад для театральной студии, как монолог, но реализовать не получилось. Хотелось бы писать в таком жанре(определить не берусь ). Жду ваших мнений и рецензий.